DARFUR

Somos uns merdas.
Comezinhos, preocupados diariamente com o nosso umbigo. Imbuídos em crises amorosas, em deambular por centros comerciais em busca do ultimo modelo da Lancel, a criticar a barriga obscena do vizinho do lado, o gajo que cospe para o chão, o penteado out of fashion da gaja do 1º Dto.
Criticamos o Governo que temos, as medidas tão impopulares como precipitadas, como o fecho das maternidades, o aumento da carga fiscal, a construção da aberração OTA, a vergonha do Caso Casa Pia, as demoras/ incoerências e injustiças nos casos de Entre os Rios, Fátima Felgueiras, etc, etc.
Somos uns merdas.
Não que os assuntos em causa não mereçam o nosso olhar atento. Não que a critica ao vestido da vizinha e a busca de um pouco de futilidade não mereça a perda do nosso precioso tempo. Não nada disso.
Também me revolta que uma mulher tenha de ir ter um filho a Espanha porque neste país de interesses, corrupções e verdades torpes, a politica serve apenas interesses particulares ao invés de, como é sua missão, servir o povo.
Também eu me embrenho nas minhas futilidades, nos meus vestidos, nos meus vícios.
Também eu tenho as minhas idiossincrasias , os meus vazios de alma, as minhas lágrimas de crocodilo, os meus alheamentos.

Mas porra, está gente a morrer. Aos milhares, num canto chamado de Darfur.
À gente que não sabe o que é um copo de leite, um cobertor, um medicamento, um simples consolo.
Há mães no corredor da morte, com plena consciência que nesse corredor da morte padecerão não apenas elas, mas os filhos que carregam no ventre, no colo, no coração.
há retratos de morte anunciada. Sem lugar à esperança.
Com doença, com epidemias, com choro, com fome, com tudo o que pode existir no nada.
Há pais, e mães, e filhos, e irmãos, que clamam por um olhar. De nós. Todos nós.
Pedem pouco de nós. Muito pouco, para quem, como todos nós, tem tanto.
O olhar já sem espaço para as lágrimas, o sorriso morto pela fome, o gesto apagado pelo desespero, têm a cor de África, têm o cheiro dos detritos onde vivem, têm a fraqueza da imensidão daquele continente.
Vamos fingindo, vamos esquecendo.
Estão tão longe.
Estão tão longe de tudo o que alguma vez sentiremos.
Somos todos uns merdas.
E por cada palavra que escrevo, ao meu lado sente-se um inextinguível grito de dor.
Ecoado.
De uma mãe que, naquele corredor feito de pó e calor, se deixa adormecer.
Somos uns merdas.
Há crianças de olhos de um castanho único, de pele negra, enrugada pelo sol, enrugada pela magreza.
Está tão longe...
Há crianças... com tudo o que pode existir no nada.
Somos....


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