"Que história é essa de queres ser feliz comigo, sou um chato. Não gosto de conviver, não gosto de sair, não gosto de cinema, não gosto de praia, nem sequer gosto de jantar fora, gosto de estar no meu canto e que não falem comigo. Que raio de felicidade te podia dar? Ficares num canto também a aborreceres-te? Além disso não reparo nas datas: nos teus anos, nos meus, no dia em que nos conhecemos e portanto não ofereço flores, não dou beijinhos, não abraço, não comemoro, não te deixo de lágrima no olho, comovida, a pôr rosas na jarra. Gosto de pescar. À sexta-feira à noite saio com a tralha para a Marginal e fico ali até de madrugada. E ao sábado. E ao domingo. Não dou pelos faróis dos carros. Não dou pelo cheiro do rio. Acho que não dou pelos peixes. Calculando bem talvez nem goste de pescar: gosto de me sentar na muralha a ver as luzes de Almada reflectidas na água preta, a tremerem. Isto sem pensar em nada.
Apenas sentado na muralha a ver as luzes de Almada a tremerem. Como podiam interessar-te as luzes de Almada a tremerem? Fazem lembrar olhos exactamente no instante das lágrimas, que vacilam. Se calhar as luzes interessam-me porque nunca choro. E não percebo essa história de queres ser feliz comigo. Trabalhamos no mesmo sítio.
Vês-me todos os dias. Almoçamos com os colegas na cantina. Quase nunca falo. Digo
-Pois é
de vez em quando para não julgarem que sou malcriado. O jantar é em casa com o meu pai. O meu pai também quase nunca fala: se o silêncio se prolonga demasia tempo dizemos
-Pois é
um ao outro e continuamos a descascar a fruta."


António Lobo Antunes


Do que mais me arrependo, é de ter ficado calada. De ter dito tantos "Pois é", quando deveria era ter chamado nomes, insultar, revelar a minha mágoa. O que deveria era te-lo enfrentado, confronta-lo com as verdades e mostrar que sou muito mais do que ele poderá julgar que sou.
O que gostaria é de lhe ter mostrado o que é ser tudo o que ele não é.
Hoje tudo seria diferente. e o Natal teria cheiro a afecto.